У психиатра (рассказ) : [an error occurred while processing this directive] <div id=page> <h1><a href='/litera/prose/index.shtml'>Проза</a> » <a href='/litera/prose/38585/index.shtml'>Мила Захарова</a></h1> <span class="date"><span>24 февраля 2009 10:31</span></span> <h3><i>Автор:</i> Мила Захарова (г. Висагинас, Литва)</h3> <h2>У психиатра (рассказ)</h2> <P>Несомненно, день мне удался сегодня – ликовала я в душе… Обычно и в регистратуру, и в кабинеты врачей толпа народу. И, чтобы пройти медкомиссию, необходима пара дней, а мне сегодня удалось почти ко всем специалистам попасть на прием. То ли потому, что пятница, и народ по пятницам уже вроде как на отдых настраивается, то ли просто повезло…<BR>Осталось посетить психиатра, получить формальную запись в карточке – «здорова», и дело сделано.</P> <P>- Поторопитесь. Врач принимает до семнадцати часов, - любезно сказала девушка в регистратуре, предварительно разъяснив, где находится «Центр психического здоровья».</P> <P>Центр – отдельно стоящее двухэтажное здание во дворе больничного городка. Я обратила внимание на огромное количество цветов, высаженных на клумбах вокруг здания. Поднялась на второй этаж и здесь отметила: много цветов, приятный глазу интерьер, современная мебель в коридорах. Комфорт для посетителей, доведенных жизнью… короче, для психов. А кто сейчас не псих? Грань слишком тонка…</P> <P>В коридоре перед кабинетом с табличкой «Психиатр» никого не было. Ощутила волну радости – несомненно, сегодня везёт. Не медля, постучала и открыла дверь.</P> <P>За столом сидел врач. Он еще несколько секунд что-то быстро писал в журнале, затем бросил взгляд в сторону двери. <BR>«Батюшки, какой усталый у него вид, - подумала я. - Еще бы, целый день сканировать людей на нормальность». <BR>Улыбнулась и спросила:<BR>- Разрешите?</P> <P>Врач взглянул на часы, но оставалось еще десять минут рабочего времени. Недовольно буркнул:<BR>- Проходите.</P> <P>Он снова вернулся к своим записям, а я осматривалась: светлый кабинет, шкаф с книгами, в основном, медицинская литература. У стены небольшой диванчик, рядом столик, на нем вазочка с полевыми ромашками. На стене висят дипломы, сертификаты. Попыталась всмотреться, чтобы прочесть имя…</P> <P>- Что вас привело ко мне? - его вопрос вернул меня в реальность.<BR>- Небольшая формальность, доктор, - протянула ему свою медицинскую карточку и направление, - на следующей неделе сдаю экзамен по вождению, а для этого необходимо пройти медкомиссию.</P> <P>Он говорил не то устало, не то лениво:<BR>- Я бы не сказал, что это формальность,- растягивал фразы. - Ну что ж, побеседуем. Пробежал глазами по направлению.</P> <P>- С радостью, - улыбнулась я, облегченно вздохнув, что сегодня полностью «отстреляюсь» по медицинской части. <BR>- Так значит, жизнь у вас радостная? - как-то недовольно спросил врач.<BR>- Не всегда. Бывает и безрадостная, - ответила непринужденно.<BR>- А поподробнее…<BR>- О чем? О безрадостности? Н-у-у, тогда мы весь вечер проговорим. О проблемах, доктор, люди говорят часами. Их бесконечное множество. А счастливые моменты можно пересчитать по пальцам, - понесло меня в философские рассуждения от сегодняшнего успеха. <BR>- Вот и расскажите в двух словах: как жизнь? - теперь он внимательно смотрел мне в глаза.<BR>- Да разве ж это жизнь, доктор?- улыбнулась я, переводя разговор на шутливую волну.<BR>- Как-то вы резко из одной плоскости в другую.<BR>Взгляд у него цепкий, словно пытается что-то высмотреть, в самое нутро заглянуть. <BR>- Вы же просили в двух словах, - грустно заметила я и подумала: похоже, он не спешит.<BR>- Что вас беспокоит, бывают ли навязчивые мысли?<BR>- Ой, быва-а-а-ют, - засмеялась я<BR>- Какие же? - так же медленно, как и говорит, листает страницы медицинской карточки.<BR>- Хочется жить красиво, богато и легко. <BR>- То-то я вижу, в вас легкости через край, - поморщился он, словно у него болит зуб.<BR>Тут уж я оробела: не хватит ли юморить. Притихла.<BR>- О самоубийстве посещают мысли?<BR>- Разумеется, - ответила и подумала, что вот сейчас как раз и посетила благодаря тебе.<BR>Оторвал взгляд от карточки и поднял глаза на меня: <BR>- Почему? Как часто? И подробнее, пожалуйста.<BR>Я кожей почувствовала, что брякнула неосторожно не то, что можно брякнуть. Мне стало не по себе: «Вот дура, ты же у психиатра, он сейчас докопается. И вместо того, чтобы через неделю разъезжать на машине, попадешь в психушку для профилактики. Попробуй там докажи, что ты – не верблюд…». <BR>Но решила не отступать. Он – дядька проницательный, почувствует, что испугалась, начала «скользить», да и злой какой-то. Может быть, пролить ему елея на душу?<BR>- Доктор, вы же – профи, вы – специалист, и прекрасно знаете, что у нормального человека всякие мысли бывают, потому что он – существо мыслящее. Это только дураки всегда радуются, а нормальный человек и грустит, и отчаивается, и…<BR>- Чтобы думать о самоубийстве, необходимо почувствовать себя на грани. О грани и расскажите, а то поставлю я сейчас вам свою закорючку «здорова», а вы в отчаянии – в столб... Итак, как часто? Когда в последний раз? - монотонно, медленно произносит фразы.<BR>«Ну, попала», - подумала я. Псих какой-то. Надо бы уводить разговор в другую сторону:<BR>- Было в детстве: получила двойку за контрольную работу, боялась домой идти. Всю дорогу из школы рисовала картинку: будто бы я умерла, родители плачут и раскаиваются, мол, из-за какой-то двойки ребенка потеряли... Такое объяснение вас устраивает? - я начинала злиться.<BR>Он улыбнулся:<BR>- Это не о самоубийстве. Это детские мысли о манипуляции.<BR>Его улыбка чуть растопила атмосферу. Во всяком случае, мне показалось, что есть в нем все-таки что-то нормально-человеческое:<BR>- А вот у вас, доктор, бывают такие мысли? - спросила я просто.<BR>Он смотрел на меня и молчал. Молчал и продолжал смотреть на меня. Это потом я поняла, что смотрит он вовсе не на меня, а как бы сквозь меня. Я уже и на стуле поёрзала, и хмыкнула пару раз, словно откашливаюсь, а он все молчал.<BR>«А ведь он сам какой-то нездоровый, - промелькнула мысль, - какой-то потерянный».<BR>- С вами все в порядке? Может, случилось что? - тихо, вкрадчиво, и даже ласково заговорила я. <BR>Он не отвечал. <BR>- Вы, наверное, устали. Может, в отпуск…<BR>Он вздрогнул, словно очнулся. <BR>- Где это вы сейчас были? - улыбнулась я, давая понять, что наблюдала за ним, и от меня не укрылось его внутреннее, странное, скажем так, состояние. - Я уж испугалась за вас.<BR>Сразу заметила, что недоволен собой: позволил пациенту заглянуть «в него». <BR>Заговорил с нескрываемой злостью:<BR>- Вот беседую я с вами и вижу: все у вас легко и радостно. Прыгаете по жизни, с цветка на цветок, в голове, вероятно, ни одной серьезной мысли.<BR>Внутри у меня кольнуло, и я мгновенно ощетинилась: хам, псих, наверное, у самого «не все дома», на пациентах отыгрывается, но сдержалась. <BR>Придала голосу официальный тон:<BR>- Это у вас нынче в медицине методы такие – провоцировать на нервный срыв? <BR>- Вы замужем? - голос его потеплел. <BR>"Испугался, - решила я, - понял, что перегибает палку".<BR>- Да, - все так же официально ответила я.<BR>- Ну и как? Муж изменяет?<BR>Это было неожиданно. Я даже растерялась, молча смотрела на него удивленно.<BR>- Допустим, не задавались этим вопросом, поводов не было, - он рассуждал с самим собой. - Если бы изменил, хотели бы об этом узнать? - спросил спокойно и смотрел прямо в мои глаза.<BR>«Точно, ненормальный. Маньяк какой-то», - в очередной раз подумала я.<BR>- Что же вы молчите? - почти крикнул.<BR>И я задумалась: хотела бы?<BR>- Нет. Не хочу, - ответила твердо.<BR>Он тут же "выстрелил" следующим вопросом:<BR>- А если бы сама изменила мужу, сказала бы об этом?<BR>Может быть это тренинги такие? Мы играем в какую-то игру… - промелькнула у меня мысль. <BR>Он молчал, ждал. <BR>- Мне кажется, у вас «не все дома», - устало выдохнула я. - Чего вы от меня хотите? Что за дикие вопросы?<BR>- Сказала бы? - настойчиво повторил он свой вопрос.<BR>Словно подчиняясь его гипнозу, прикинула мысленно предлагаемую ситуацию на себя:<BR>- Нет.<BR>- Почему?<BR>- Потому что больно…<BR>- Ему?<BR>Я не сразу ответила:<BR>- Обоим…<BR>- Ах, какие вы все умные… - он вдруг стукнул ладонями по столу. <BR>Я испугалась, потому что произнес эти слова с сарказмом, желчно. <BR>И теперь я уже стала посматривать в сторону двери и прикидывать в уме, как бы мне отсюда по-быстрому исчезнуть в случае буйного его поведения. Кто знает, что он выкинет. Конец рабочего дня, в коридорах никого…<BR>Но произошло неожиданное:<BR>- А она сказала… И не ушла. Так что все у нас дома.<BR>Он произнес эти слова тихо и устало, и я в очередной раз была ошарашена переменой в нем и поражена его нескрываемым бессилием.<BR>Затем он встал, отошел к окну и опустил кулаки на подоконник. Опустил медленно, но от меня не ускользнуло, скольких усилий ему стоило не врезать с силой по подоконнику, не выломать его, не раскрошить все, что попадется под руки…<BR>Молчал. Я тоже молчала. Он не оборачивался.<BR>- Существуем рядом: она с виноватым видом, я сам не свой. Ни ударить, ни выгнать. И как жить?…<BR>Я была потрясена. Это его «как жить?» – словно крик о помощи, последняя попытка ухватиться за спасительную мысль, которую протянет незнакомый человек, сумевший почувствовать, понять, не осудить его за минутную слабость… <BR>«Нормальный он! Никакой он не маньяк. Обыкновенный нормальный мужик, который вдруг узнал вот о таком несчастье. Ну, случилось, ну оступилась. Не ушла от него и лгать не смогла, жить с этой ношей посчитала неправильным. Не знала, что людям не нужна правда, люди хотят быть счастливыми. А он не может принять этого. Он же мужчина, собственник. Мужское самолюбие бушует в нем. И вот, поди ж ты, ни себе, ни ей помочь не может. Страдает, а ситуацию разрулить не получается. И никакие дипломы тут уж не спасут. Это с чужими бедами все могут разбираться, а со своей бедой не всегда. Навигационные системы отказывают в мозгах… - мысли мои пульсировали, как шальные. - Мужское в нем болит, рычит, крови требует. Ему сейчас самому помощь нужна. Чем же помочь ему? Как выдернуть?»<BR>- Любимый мой, не ведая других, когда бы я узнала, что ты лучший, - тихо, чуть нараспев, прочла я услышанную когда-то строчку.<BR>Он не обернулся, но я чувствовала: слышит. <BR>Пусть не оборачивается. Пусть только слушает и думает. <BR>Тихим голосом продолжила:<BR>- Я у мужа – первая. Все хорошо, даже самой не верится, настолько все хорошо. И ссор почти не бывает. Но живет во мне страх: а ну как случайно, неожиданно, необъяснимо, но… окажется с другой… А вдруг?! Мне становится очень страшно. Откуда я знаю, какая я, и есть ли лучше? И какая ему нужна? А вдруг не такая, как я. И закружится его голова, и все нами построенное разрушится. Я боюсь этой катастрофы. <BR>И если бы я узнала, что когда-то… случайно… мой муж… Ну, случилось с ним такое... Но до сих пор он рядом, и чувствует вину, я бы и виду не подала. И, может быть, тогда страх мой меня покинул бы… <BR>Как жить? Вместе... Вы оба знаете: ты – лучший. А «лучший» – множество лучших мужских качеств и достоинств.<BR>Несколько минут мы оба молчали. <BR>"Какая тяжелая тишина, просто уши ломит", - подумала я. Тихо вышла из кабинета. <BR>На улице, вздохнув свежего воздуха, почувствовала, как же я устала. Медленно шла через парк, поддевая носком туфли опавшие осенние листья. Мне казалось, что я до сих пор слышу его вопрос: как жить? <BR>И вдруг меня "пронзило": справка! Я же должна была сегодня получить заключение, чтобы в понедельник сдать все документы!<BR>Постояв минуту в раздумьях, решила не возвращаться: какая уж тут справка… Приду в понедельник, попрошу медсестру забрать у него мою карточку и справку. Не задался-таки день… <BR>А может быть, все-таки задался?</P> <br> • <a href='/litera/article17272.shtml?40165'>Отправить свой коментарий к материалу »</a><br> <br> • <a href='/meh/print.php?id=40165'>Версия для печати »</a><br><br> [an error occurred while processing this directive] </div> <div class='ender'> </div> [an error occurred while processing this directive]