Письмо : [an error occurred while processing this directive] <div id=page> <h1><a href='/litera/prose/index.shtml'>Проза</a> » <a href='/litera/prose/38585/index.shtml'>Мила Захарова</a></h1> <img id='mainimg' src="/files1/55203/145.jpg" width="145" height="113" alt="Письмо"></a> <span class="date"><span>03 февраля 2010 10:18</span></span> <h3><i>Автор:</i> Мила Захарова (г. Висагинас, Литва)</h3> <h2>Письмо</h2> <P>Река уже освободилась ото льда. Лучи яркого весеннего солнца играют на поверхности воды отблесками, а течение, словно отщипывает от них по кусочку и уносит с собой. <BR>Нежно-зеленой дымкой покрыты ветви берез. Весна наполняет собой все. Она дает жизнь новому, старательно будит уснувшее.<BR>Набережная понемногу оживает. Горожане заполняют зону отдыха, пока еще не решаясь загорать, а только прогуливаясь вдоль набережной. Пляж практически чист: новый свежий слой речного песка, обновленные скамейки, дорожки, выложенные цветной плиткой. Через месяц установят «кубики-переодевалки». <BR>Олег Сергеевич и Елизавета Петровна сели на скамейку. Солнечные лучи словно этого и ждали, ласково согревали кожу лица и ладоней. Становилось по-настоящему жарко. Олег Сергеевич расстегнул пуговицы пальто, взглянул на жену. Она откинулась на спинку скамейки и прикрыла глаза. Первый весенний загар.<BR> «Все-таки красивое у Лизы лицо, несмотря на морщинки. В основном у глаз и у губ. Это от улыбок», - подумал он.<BR>Елизавета Петровна вдруг приоткрыла глаза и действительно улыбнулась:<BR>- Чудесно. Обожаю весну. Спасибо, что вытащил меня из дома.<BR>В последний год она стала часто болеть. И возраст вроде бы не огромный: пятьдесят только. Двадцать пять лет вместе. Он всегда был хорошим мужем. Во всяком случае, старался им быть. И любил всю жизнь только ее. <BR>Если не считать того наваждения… необъяснимого…</P> <P>Он заметил ту девушку еще во время вступительных экзаменов. <BR>- Ндааа, - подумал, - на мужской факультет, да в такой короткой юбке. А ноги…, а глаза… Толку не будет. Мотылек. Замуж выскочит на первом же курсе. Правда, если ещё поступит…</P> <P>А она поступила. И училась почти отлично. Да и бог с ней. Бывает же так: красивая и не глупая. Не часто, но бывает… <BR>На лекции иной раз шел со странным трепетом внутри: <BR>«Уставится сейчас своими огромными серыми глазами. Не пойму: то ли так внимательно вникает, то ли в душу мне по самые локти влезть хочет…»</P> <P>- Олег, а ты не знаешь, как Лена? <BR>Вздрогнул, услышав голос жены:<BR>- Лена? Какая Лена? - смутился. Как Лизе удается чувствовать его мысли?<BR>- Твоя умница. Хорошая девочка, мне она всегда нравилась, - голос Лизы звучал спокойно и ровно. Она продолжала сидеть с прикрытыми глазами, с выражением приятного томления на лице. - Мне кажется, она была влюблена в тебя.<BR>Удар сердца отозвался у него в ямочке под горлом: «Влюблена…»<BR>И что Лена в нем нашла? Он старше ее почти на двадцать пять лет. Глаза уже без особой искорки. Виски с проседью, предмет особого ее восхищения. Он никогда в своей жизни не совершал глупостей, уже не говоря о безрассудствах. Знал, что нравится женщинам, но ни разу это не смутило его, никогда не возникало чувств. Для него существовала только одна – его первая любовь – Лиза.<BR>Боялся думать о том, что именно влечет его к этой девушке, что дурманит голову. Прятал в себя желание ощутить тепло ее тела, целовать ее ладошки, гладить волосы. Не признавался, потому что твердо знал: она никогда не будет принадлежать ему. Как бы ни играла в нем кровь, как бы ни желала плоть, он этого не позволит себе.<BR>Той зимой болел: грипп, кажется. Сидел в мягком кресле в своем кабинете, дома. Зачем она пришла? Консультация по дипломной работе. <BR>И хотел бы, да не забыть. Занозой сидит в памяти, как опустилась на ковер у ног и, уронив голову на его колени, отчаянно плакала:<BR>- Милый. Родной мой... Ну зачем? Почему ты родился на столько лет раньше меня?! Это несправедливо. Я лю…<BR>Он приподнял ее лицо за подбородок и прикрыл губы девушки ладонью, медленно покачав головой из стороны в сторону. <BR>Что он чувствовал? Испуг? Смятение? Сладость и боль… Ликование и отчаяние…Невозможность…</P> <P>- Странно, - выдернул его из воспоминаний голос жены. - Почему не согласилась остаться в городе? Распределилась куда-то к черту на кулички. Неужели не писала никому из сокурсников?</P> <P>Письмо он получил спустя три месяца, как Лена уехала: «…когда-нибудь я стану чьей-то женщиной, буду нежной женой и любящей матерью.<BR>Я обещаю быть искренней в своих мыслях и поступках. <BR>У меня обязательно родится мальчик, которого я назову твоим именем. <BR>Ты запретил мне думать о тебе, но никто не может запретить мне чувствовать.<BR>Твои грустные глаза просили меня никогда не произносить этих слов.<BR>Позволь мне хотя бы написать об этом: я люблю тебя.<BR>Ты всегда будешь рядом со мной, где бы я ни находилась, кого бы ни выбрала. <BR>Я знаю, ты согласен».</P> <P>Неожиданный порыв ветра вернул его в реальность.<BR>Олег Петрович, взяв ладонь жены, прикоснулся к ней губами:<BR>- Пойдем, милая. Ветер поднимается. Простудишься.<BR>Он встал, застегнул пальто, подал руку Елизавете Петровне:<BR>- Не волнуйся… У Лены все сложится хорошо… </P> <P> </P> <P> </P> <P> </P> <br> • <a href='/litera/article17272.shtml?55203'>Отправить свой коментарий к материалу »</a><br> <br> • <a href='/meh/print.php?id=55203'>Версия для печати »</a><br><br> [an error occurred while processing this directive] </div> <div class='ender'> </div> [an error occurred while processing this directive]