Река времён : [an error occurred while processing this directive] <div id=page> <h1><a href='/litera/prose/index.shtml'>Проза</a> » <a href='/litera/prose/39037/index.shtml'>Евгений Астахов</a></h1> <img id='mainimg' src="/files1/61491/А145.jpg" width="145" height="113" alt="Река времён "></a> <span class="date"><span>22 июля 2010 06:48</span></span> <h3><i>Автор:</i> Евгений Астахов (г. Самара) </h3> <h2>Река времён </h2> <P><B>Книга четвёртая </B></P> <P><B>«Большая» война</B></P> <P><B>Жигули. «Вержен». Ночной солдат</B></P> <P>Я не очень жалую современную городскую Россию. Она, как правило, однообразна и скучна внешне, выхолощена за годы советской власти, снивелирована.</P> <P>А вот российская нетронутая природа сумела затмить своей неброской красотой, тихой душевностью и очарованием облика буйную, благоухающую, порой режущую глаз красоту моей малой родины.</P> <P>Именно волнующее воздействие русской природы стимулировало моё творчество на протяжении последних пятидесяти лет. От первых незатейливых охотничьих рассказов до тяжелой, ранящей сердце работы над книгами о Великой войне, о прошлом и настоящем моих героев, за которыми неизменно стоят реальные люди. Они становились моими друзьями на долгие годы. И почти все уже ушли. «По ступеням незримой лестницы». Навсегда…</P> <P>Я поднимаюсь на самый верх «Вержена», в застекленную рубку нашего дома-корабля, более четверти века назад бросившего якорь у крутой каменистой горы. На её вершине, как гласит молва, когда-то был монастырь.</P> <P>Выхожу на капитанский мостик, с которого видна Волга с медленно плывущими по ней огнями проходящих мимо теплоходов. Хорошо, что они не торопятся. Суда не должны носиться, как оглашенные. Им более пристало двигаться величественно, не спеша. Река не автострада.</P> <P>В чёрном океане ночного неба, переливаясь, поблёскивает планктон звёзд. Невидимая команда неслышно отдаёт якорь. Притушив топовые огни, мой корабль уходит в ночное плавание.</P> <P><I>А теперь один стою на шканцах,</I></P> <P><I>Свищет ветер в переплётах рей…</I></P> <P><I>А в часовне молится кюре</I></P> <P><I>О судьбе «Летучего Голландца»…</I><I></I></P> <P>Порыв ветра налетает из распадков спящих гор, сбивает с ветвей поспевшую антоновку. Завтра обещал приехать Павлинов. Яблоки – его страсть. Он обязательно полезет за ними на самую верхушку дерева, а мы с женой будем страховать Петра на случай, если вдруг сверзится – возраст всё-таки.</P> <P>На мой взгляд, в жизни человека есть четыре возрастных поры: пора мечтаний, пора надежд, пора сомнений и пора разочарований. Счастлив тот, кто не дожил до последней. Или сумел сделать так, чтобы рядом живущий не почувствовал её прихода. Хотя б на время…</P> <P>Утром нас разбудят сороки. Их лохматые гнёзда чернеют в кронах высоких ростунцов, в самой гуще сада, больше напоминающего лес. Мне не нравятся старательно ухоженные сады, в них есть что-то от плантаций. И не бывает птичьих гнёзд.</P> <P>Сороки не любят нас, как не любят коренные деревенские жители праздных дачников. Птицы крикливо и гневно ругаются, когда мы проходим под деревьями, вторгаясь в их суверенный мир.</P> <P>Кто-то из моих соседей удивился:</P> <P>– Чего вы с ними церемонитесь? У вас же есть ружьё. Разнесите в клочья эти гнёзда. Крупной дробью – раз! Одна пыль останется… </P> <P>А если кому-нибудь захочется разнести в клочья наш «Вержен»? При нынешнем умении разрушать, это совсем несложно сделать.</P> <P>Не скоро ещё мы осознаем, что гнёзда неприкосновенны – они начало и продолжение жизни. Совсем неважно, кто их свил – птицы или люди…</P> <P>Я люблю подниматься на мостик стеклянной рубки нашего корабля. Но только не в полнолуние. Потому что во время него мимо «Вержена» наверняка пройдёт ночной солдат. Он ходит только по этой улице, из одного её конца в другой, упирающийся в берег Волги. Стуча ботинками, молча чеканит шаг. Дойдя до реки, постоит несколько минут, всматриваясь в освещённое луной левобережье. Потом резко, точно по команде, развернётся, и снова мерно застучат его тяжёлые ботинки.</P> <P>Несколько лет назад он служил срочную и был жестоко избит «дедами». Били его чем попало. Удар табуретки пришёлся на голову. С тех пор парень не в себе.</P> <P>В ночú, когда полная луна тревожит его больную душу, не даёт уснуть, солдат выходит из дома, стоящего на краю деревни, и марширует по улице. До Волги и обратно. Не глядя по сторонам, не оборачиваясь на лай собак…</P> <P>Мы служили с ним в разное время и в разных армиях. В моей никого не били. Даже, если б захотели вдруг, то не осмелились бы.</P> <P>Я любил эту армию. И надеялся послужить в ней многие годы. Не повезло…</P> <P>Так откуда же взялась совсем другая армия? Армия ночного солдата, которую он наверняка ненавидит. Если только в состоянии ненавидеть…</P> <P>Я стою на своём мостике, держась за поручни, как за штурвал. Луна краплёной картой выскользнула из-за манжета облака. И также быстро исчезла. Ночь передернула, жди беды! </P> <P>Для меня она сейчас в этом парне, шагающем мимо. Непонятно зачем.</P> <P>Зачем?.. За что?.. Во имя чего?..</P> <P>У каждого из нас свой ответ на эти трудные вопросы.</P> <P>Оглянись на меня, ночной солдат! Может, тогда нам обоим станет легче…</P> <P> </P> <P><B><I>Конец четвёртой книги</I></B> </P> <P><I></I> </P> <br> • <a href='/litera/article17272.shtml?61491'>Отправить свой коментарий к материалу »</a><br> [an error occurred while processing this directive] </div> <div class='ender'> </div> [an error occurred while processing this directive]