«Борт» с прошлого вечера стоял на полосе. Во дворике комендатуры сидело человек двадцать, в основном, все знакомые, пытавшиеся, как и я, улететь из Кундуза еще вчера. Но рейс был отложен, и мы знали причину. Два дня назад здесь подорвались на бронетранспортере офицеры из штаба армии. Погибли и двое сопровождавших солдат из комендантской роты, и теперь «борт» ждал, чтобы доставить их тела в Кабул
– Ну что, все еще живы? – в палату вошел усатый здоровяк в белом халате. – Ой, а мух почему так много? Ну–ка, после обхода газетки в руки – и вперед! Что, стекло выбито? Ну нет у нас стекол сейчас, затяните вон... простыней хотя бы...
Окутавшись сизым дымом, «бээмпэшка» с урчанием сползает в свежевырытый окоп. – Нормально, товарищ старший лейтенант?– Нормально, глуши. Теперь насыпайте землю в мешки и обставляйте по бортам...